Я глохну от молчания пера.
Рука немеет в творческой потуге.
И сердце дико бьется, как в недуге.
Ты что это удумала, сестра?
Ты что, решила так вот - замолчать,
И попрощаться вдруг на полуслове?
Ну, мне-то в муках корчится не внове,
И что-то несуразное мычать,
Но ты всегда-всегда была верна,
И в скорбный час меня не покидала.
Мы рвали сотни строк - и всё сначала! -
До сказочных вершин. До грёз. До дна.
И что? Вот так ушла. И без вещей.
Листов измятых на подушке ворох:
Сонет о том, кто был когда-то дорог,
И не дописан. Музы нет моей.
Холодная постель, мозги и кровь.
И больше ни строки. Ни даже слога.
И лишь на картах - дальняя дорога,
Где - дай-то Бог! - с тобою встречусь вновь.
29.04.2018