Развалиной ветхой стоит на скале чертог,
Тоскует в окне о пропащих годах девица.
Супруге Кощея (хрычу лет, поди, за сто)
Уж двадцать один, а никак не дождётся принца.
Внизу раскричались: "Спускайся – сразимся, гад!
Я шёл из-за моря не с тем, чтоб точить нам лясы!"
Там Ванька-царевич. Он молод, красив, богат,
И не опостылел ещё бытовым упрямством.
Кощей улыбается: "Разве моя вина,
Что вырос Бессмертным – а парень, похоже, любит...
Мечом не осилишь меня, а ведь жизнь одна.
Но я подскажу: начинай с сундука на дубе."