Они приходят каждый день
и гроб с собой несут,
поэта бережно в него
блаженного кладут.
"Ложись, поэт, и там лежи-
мы будем чтить тебя
за слово вещее твое
о смысле бытия.
Мессия будешь или Пророк,
А может, даже чей-то Бог.
Но а пока еще ты жив,
не всем понятен твой призыв,
твой клич, твой зов, глагола жар-
Не оценен священный дар".
Живой поэт -он может ведь
совсем не то сказать
И в направлении ином
невежливо послать,
Сулит так много неудобств
еще живой поэт,
Он всем приносит дискомфорт,
страданий, даже бед.
Всегда в поэте должен быть
трагический разлад,
он вечно будет говорить
о чем-то невпопад.
Он будет зябнуть, никогда
поэт не будет сыт,
и обязательно пиит
обязан быть убит.
Толпа наушников всегда
поэта стережет
и строчек праведных его,
как манны, с неба ждет.
Увидеть в них коварный смысл
и тут же переврать,
чтобы поэта уличить
в грехах и оболгать.
А власть, коварство затая,
В стихах не узнаёт себя.
Про хлеб насущный лишь твердя,
Не зрит духовного огня.
И делает свои дела,
И пыль пускает всем в глаза.
Поэт и Истина всегда
идут плечом к плечу,
Поэт и Слово никогда
не вторят палачу.
Безумству войн и грешных дел
Поэт дает отпор
И только Лирою своей
Выносит приговор.
И каждой строчкою своей
Поэт все дальше от людей,
Поэт все ближе к небесам,
Пока лишь голос его там.
Поэту чужд посмертный вой-
Поэт в стихах всегда живой.