Вошёл в Мохенджо-Даро ранним утром.
Синела акварель в долине Инды.
На небе - роза с нежным перламутром.
Вдали Пенджаб. Туманные флюиды.
С Хараппы привезли меня в повозке.
Монахи в рясах строго молчаливы.
Сиденья – грубо струганные доски.
Да, Индия, конечно, не Мальдивы.
Ласкаю взглядом скорбные останки,
возможно, первых стен земного града.
И, солнечно, в шумеровкой огранке,
встаю на камни древнего Аккада.
Пропитаны историей руины.
Насыщен воздух скорбным напряженьем.
А сингхов полусгорбленные спины
исполнены глубоким уваженьем.
Некрополь. Склеп исчезнувшего мира.
Нирвана. Здесь детишек не крестили.
Но тут возникли первые сортиры.
В домах. А мы их в душах разместили.