За окном, на землю, снег лёг.
На термометре с утра - "ноль".
А в груди, который год - лёд.
Не уходит. Жрёт меня. Боль.
Ничего. Ещё терплю, брат.
Как тебе там, наверху? А?
Я тебя увидеть был рад
в закоулках своего сна.
Снова были мы с тобой в нём
молодыми. И опять "жгли".
Отвечаю, я зайду. Днём.
Посидим. Поговорим. Жди.
Феликс Калугин 29.04.2018 г.