Я сберегу остатки голоса,
В письмо не обращу чернил-
Пускай тесьма рисует полосы
На коже, бледной от белил.
И пусть красны печати памяти,
Зато видны издалека...
В руках, которыми приманите,
Однажды вырастет клюка,
И будет ли тогда не боязно
Тянуться пропасть ощутить?
Ты сбереги остатки голоса,
Кого-нибудь остановить...
Тот взгляд, что болен созерцанием,
Быть может, встретишь в глубине,
Ты заберешь его страдание,
Иль с ним останешься на дне,
Ведь тот не верит в отражение,
Кто отрицает тень свою,
Приговорив себя к свержению,
Всё так же стоя на краю...
И смотрит, как же рассыпается
В ладонях памятная трость,
Как наконец-то обручается
С землёю краденная кость...
В тот миг в ветрах белеют волосы,
В тот миг развяжется тесьма;
Я сберегла остатки голоса,
Да их услышит только тьма.