Разряд, взрывающий привычку,
Хоть маленький стереотип,
Зажженная в прихожей спичка,
Что освещает чей-то лик.
Ключи от дома иль сарая,
Где часто сброшен всякий хлам,
Но где проходит жизнь живая,
Как мёд текущий по устам.
То, что останется навечно,
Как дивный образ красоты
В ничтожном, где платить уже нечем,
И остаешься только Ты,
Неузнанный или бесстрастный
В обезображенном лице,
Но всё равно такой прекрасный,
Хоть и распятый на кресте.