<Синдром Распадающегося Мира>
И не хочу я знать, что время лечит,
Что всё проходит вместе с ним.
В. Высоцкий
Дата за датой. Ни капли смысла.
Вечность застыла в церковных нишах.
А между нами опять повисла
Пауза. Ангел летит всё тише.
Что ж, это жизнь. До скольки? До смерти.
«Определились с дизайном гроба?
В ад или в рай? Вот, прошу: примерьте…».
Время… Всё ж ясно: оно утроба.
Да – переварит. Но нет – не лечит.
Мир распадается от касаний.
Это по мне зажигают свечи.
Это по мне. И неровно пламя.
Мир распадается: вянет, бродит...
Здесь ничего не вернуть обратно.
Ты говоришь мне, что всё проходит…
Время не лечит. Зато всеядно.