Даже не верится: были "по окна" снега,
Срубы колодезей сахарным льдом оторочены,
Нынче же - застит глаза студенистая мга,
Расколесована стылая глина обочины.
Даже не верится: были дожди чередой,
Кланялся колос святому земли притяжению,
Нынче же - "в голос", под чертополошьей ордой
Русское поле тоскует о хлебоявлении.
Чаще и чаще закатного неба ожог,
С запада, и на восток - реактивные росчерки,
Только на голову медленный сыплет снежок
С неба, в котором до самого Бога - ни облачка.
Может быть, эта серебряная тишина
Раны Земли уврачует прохладною моросью?
Время ли - брошенным к небу всходить семенам
Дерзкой, озимою, Солнце зовущею, порослью?
Может быть, всё это нам воздают небеса
Мерой обещанной: "мерою доброю, полною"
И по делам, и по думам... По тихим слезам,
Раз на Земле о молитве мы всё-таки вспомнили?..
__________
посвящаю строки эти товарищу моему в литературе - Алексею Фёдоровичу Кухареву