Средь бытия, наветов,
В тиши и в суете
Рождаются поэты
Увы, совсем не те.
Они в СП вступают,
Они кропают чушь…
Их жены подбирают,
Ну, чем теперь не муж?
Из-под пера весомо
Летят тома стихов,
И пьянствуют: то дома,
То у жены дружков…
Машины покупают,
По миру колесят,
Деньжата получают
И пишут, что хотят.
Я счастлив, что поэты
Все вышли на Руси…
Как осетрины нету,
А только – иваси.
1980