Кто я, стоящая здесь, перед штормом,
в затишье замершей, как будто, души? Форма?
Горстка песка на мгновение ее обретшая, осознавшая, границы собственного «Я»,
Стихия? Стихи / я?
Та, которая пытается удержать свою хрупкую, неясную (даже для себя) структуру интеллектом, морщит барханы внутри и вне,
но нет.
На нет –
все старания…
Главное – момент возгорания,
когда внутри теплится трепещущая бирюза…
Она еще не шторм и не то, что за…
Она то, что до…
Или ля…
То, что взрастила вместе со мной, вместе с тобой земля...
То, что тонким лучом тянется к небу и морю одновременно,
течет по венам,
плещется робким прибоем на дне бездны,
срезы сознания совершенно обескураживая,
падая от рока в адажио и обратно,
кратно
своим метаниям, неуверенности, потерянности, мечтам...
Да, начало настоящего тебя - там...
А ты думал у тебя есть границы?
Бирюзовые птицы
твоей души – предвестники шторма тревожно парят
у видимого горизонта за которым – ад
или рай…
Край
осознанности –
это твоя граница…
Но, если длиться,
продолжаться в этот мир бирюзой,
слушать прибой
внутри и вне –
Преград нет…
И однажды… нет, прямо сейчас -
наступает твой резонанс,
тайфун, шквал, цунами…
Бирюзовый шторм,
который случился с нами!