Я умер, но сердце моё ещё бьётся.
Я знаю, не заметит меня этот чекнутый мир.
И завтра, перемен уже не начнется.
Будет жизнь, как черта брошенный пир.
Я умер, не заметят меня в глухом переулке.
От боли, лижу и боюсь я вздохнуть.
Прохожий, лениво, на обычной прогулке.
Но я на него, не в силах взглянуть.
Прячу свой взгляд, стыдливо на землю.
Лишь редко и мельком смотрю на людей.
В гордость свою, я уже не поверю.
Моя жизнь, ряд одинаковых дней.