"...Что-то с памятью моей стало,
Все, что было не со мной - помню.
Бьют дождинки по щекам впалым,
Для вселенной двадцать лет - мало..." (с)
***
В воспоминания можно (и нужно) складывать мгновения, которые позже достаются, буде то необходимость, чтобы любоваться, жить ими, а потом, вернувшись, понять, что все-таки не совсем и бессмысленно ты иногда живешь.
У каждого есть подобные воспоминания.
***
Непривычно-прекрасно гулять по незнакомым городам в одиночестве. Заворачивать на маленькие, узкие, увертливые улочки, потом пытаться выбраться на нормальные, чтобы через пять минут снова свернуть, примерно сориентировавшись на ходу. Ни за кем не бежать, никуда не спешить, просто идти, куда хочется. Заходить в парки и валяться на скамейках, пить кофе, сидя на газоне, вгрызаться в горячий, посыпанный сахаром трдельник до боли в зубах, жмуриться на медовое солнце, валяться, а потом снова куда-то гулять. Забредать в соборы, стоять в тишине несколько минут, любуясь на каменное кружево, потом тихонько, с носка на пятку, пройти между скамейками, уговорить девушку, составляющую цветочные композиции, пустить тебя под крышу, ползти туда в полутьме по деревянным, почти отвесным лесенкам, пыхтеть и обещать себе, что вот ну больше никогда и ни за что, а потом стоять под самой крышей, и чувствовать жар от нее, нагревшейся за день, и дышать теплой пылью, и деревом, и железом, и слушать, как царапают черепицу голуби, и воркуют, и взлетают, и бьются крыльями о воздух.
И смотреть на опускающиеся сумерки, густые, как деревенская сметана, на загорающиеся внизу, под этой синевой, фонари, и дышать уже прохладой вечера, и ни о чем не думать, и жить, жить, жить каждой минутой, секундой, терцией.
И возвращаться.