Как можно звать любовью то несовершенство чувств,
Что в человеке собраны в букет огромный?
Стакан опять наполовину полон или пуст
В сознанья уголке далёком и укромном.
И даже к самым близким звёздам сложно долететь
(Ну разве что во сне, но сон ведь не реальность).
Как может жить любовь в краях, где вечно бродит смерть,
Где самолёты слишком часто разбивались?
Нет совершенства во плоти и нет его в душе,
Любовь же совершеннее всего на свете.
Так, значит, человек любить не может? Я уже
Давным-давно в печали думаю над этим.
Но не даю себе я окончательный ответ,
Иначе мне пустым покажется и полный
Стакан, а солнце, что без ропота всем дарит свет, –
Лишь древней сковородкой, вечно раскалённой.