Он резко обернулся в сторону лучшего друга и воскликнул:
- И ты еще можешь называть безответную любовь Любовью!?
- Да, эта мука хоть раз да постигает каждого в его жизни - ответил он совершенно спокойно.
— Вот именно, что мука! Как можно любить то, что причиняет тебе боль и бьет сердцем об душу? Нет, уж лучше одиночество. Одиночество без надуманных страданий. Зачем страдать по тому, кому ты безразличен?.. Сам корень "без ответа" без него и остается, а любовь — это совсем другое. Если мы, конечно, говорим о любви настоящей... Это взаимопонимание, гармония, духовная близость, самоотдача каждой из сторон. Любовь - сострадание и помощь. Взаимность... Да, взаимность. Почему все предназначенное той самой должен получать кто-то другой? Как любовь может быть какой-то другой? Это уже не любовь. Нет, это бегство в реальность совершенно чуждого человека, чтобы доказать самому себе, что у него есть та самая любовь. А на самом деле никакой любви, как не было, так и нет... Что бы ее найти, нужно уметь видеть. Видеть тем шестым чувством, которое люди пытаются забить повседневной чепухой иллюзорной любви. Понимаешь?
- Ага. На следующей мне выходить...
- Нет, ни черта ты не понимаешь. Впрочем, как и все остальные. А вот она бы поняла, о чем я.
- И поэтому ты один? Потому что она не слышит тебя?
- Да, не может услышать, а не не хочет... И мне чертовски больно от этого, но мое сердце никогда не будет страдать и ждать ответа тех, что не хотят слышать и видеть мой мир. А все, потому что я знал Ее.
- А, что остается нам, тем, кто не встречал взаимности, а лишь выдумывал ее?..
- Любить. Любить вопреки времени и пространству. Ведь каждому есть пара по ту сторону зеркального стекла. Просто не всегда параллели их воплощений сходятся в одном месте и времени... Здесь есть люди, что ищут ответного тепла, а не стального равнодушия, погрязшего в эгоцентризме естества. Есть просто родственные души, с которыми можно разделить драму собственного существования. А мы оборачиваемся в сторону тех, что даже не помнят, зачем они здесь, кого и какой путь ищут, и продолжают пялить слепок собственный души на маску противоположности. На которой даже страдания искусственные. Кто пережил настоящие, никогда не захочет разыгрывать дешевые драмы с пустотой.
- Ну, я пошел. Про... до скорого, философ - он спокойно выкатился из вагона и побрел в сторону дома. А его друг еще ни раз перемыл кости звездам и вздохнул о вечности по пути на аэродром. Уж, больно сильно она затронула его сердце в детстве. Еще тогда, когда Бог поцеловал его в макушку. Еще до встречи... с Ней.