Плохая погода – дурная подруга,
Коль так, с полпинка, разбивает настрой.
Кусает за руки, замёрзшие губы
И в спину толкает. И за головой
В коварном замахе, качаясь, застыл
Магнитных бурь молот, мигренью сверкая.
И ветер, жестокий, почти что убил,
Калёным арктическим льдом выдувая
Пузырь пустоты, распирающий грудь,
Смеётся танцующим мыльным узором:
«Закутайся глубже, не лезь» - в этом, суть.
Все планы к чертям, фиаско с позором!
Разбилось, сломалось, и нет никого –
Сиди в одеяле, унылостью грейся,
НЕ ЖДИ, НЕ ПИШИ, не желай ничего,
ВСЕМ ПО*УЙ, и ты ни на что не надейся.
Все в майских угодьях, пьяны Первомаем,
Костром, шашлыком и зеленью липкой,
Все там, на природе, все грядки ровняют,
Их смех заливается ушлою скрипкой.
У всех всё сложилось, всем вместе комфортно,
Все знают привычки, приколы друг друга,
Все пьют, веселятся, и мёрзнут немного…
А ты все страдаешь? Бывай же, подруга!..
Нужна всем, как мухе чернила с пером.
Нет здесь волонтёров, тимуровцев добрых,
Никто не намерен возиться с унылым Пьеро,
Растягивать щёки в улыбке неровной,
И доброй ладонью, горячей, бодрящей,
Не хлопнет душевно тебе по плечу –
И так всем хватает. Задор настоящий,
Он враг непогоде! ..я тихо шепчу:
«Возьмите к себе, мне бы с вами погреться…»
И тут же нутро сжал сомнений комок,
В драконьей кольчуге – и заячье сердце,
В котором вакантны места для тревог.
Все скажут, поморщась, «да это же глупо!»
Чего ты боишься, ЧТО тремором бьёт?»
Не стану я спорить, но знаю, что вкупе
Внутри идиотский и сложный компот.
Самой мне непросто в душе жить с инферно,
Поди – приручи-ка! Проще сразу уйти.
Оно убивает. Но знаю, наверное,
Что кто-то осмелится внутрь войти,
Смотает рукою нежесткой, но твердой,
Виточек к виточку, против часовой,
Поймает за хвост, и подобно конкорду,
Взлетит в поднебесье, в обнимку со мной.
От счастья, стихийной волною накрывшего,
От ропота нежного, верить боясь,
Вздохну, захлебнувшись глинтвейна остывшего,
И сгину в пучине объятий, кружась.
Плохая погода – дрянная подруга.
Она унижает, пытаясь сломать,
Она загоняет в углы в доме круглом
И все-таки, дура, толкает мечтать!
И эти мечты, тонкозыбкие, тощие,
Едва ли способны из плена изъять,
Однако, накоплены будучи – мощные,
Наводят на действие – дальше шагать.
Хотя та унылость, та серость поганая,
Которая льется с небес вновь и вновь,
Она все же мучает, рухлядь отсталая,
И нет настроения – загустевшая кровь,
Так медленно ухает, в венах растянута,
И сердцем, давясь, поглощается гулко,
И дальше плюется густой, отработанной,
Такая вот глупая майская шутка…
май 2014