Этих строк простота и уверенность,
Словно в парке размеренный шаг,
И листа чистота и доверчивость,
И зачеркнуто - вновь не так.
А бумага - все стерпит. Бумажных слёз
Не видали ни ты, ни я.
Вновь пишу по рукам, по лицу берёз.
Шелестят не листы, а листва...
И увидеть несложно их - вдаль взгляни:
Словно гребнем, снопом лучей
Заходящее солнце чешет вихры
У притихшей толпы тополей.