Во сне я вижу это вновь:
Дождь, улица, пожар, мальчишка,
Запёкшаяся в теле кровь
И умирающий на кухне мишка.
Дым рвал по швам мой дом,
И хлопья искр взлетали из под крыши.
Смотрел и я, мечтая об одном,
Чтоб больше этот треск никто не слышал
Клочья огня рвались повсюду,
Метались люди в панике, обиде, боли.
Я видел жар, взрывающий посуду,
Но всё стоял, вцепясь ногами в поле.
Седели брёвна, тлея, умирали,
Остатки чьей-то памяти спасал народ.
Зарыв её поглубже под крестами,
Забыть старались скорбный эпизод.
Я видел как сгорал мой дом,
Я плакал, прятался, пытался потушить.
Всё начиналось маленьким огнём,
Теперь же людям негде жить.
Сейчас стою один на пепелище,
Уверен, дом не феникс, не воспрянет.
Весь круг общения - кострище.
Я жду, когда мой дом кирпичным станет.