Мысли приходят в темноте,
Блуждают в воздухе, живут во мгле.
Где нету света, там они сильны,
Но вот и луч - они обречены.
Мысль непонятна, ощутима и абстрактна,
Она вторгается в сознание бестактно.
Ей нужен мрак, чтобы существовать,
А с ясностью и светом ей не совладать.
Когда приходит свет и понимание,
Мысль превращается в идею, познает отчаяние.
Но ведь идея - это хорошо...
Вот только мыслью всё всегда окружено.
Выходит так: не нужно понимать ту мысль,
Которая тебе велит: "Поторопись".
Ты к ней прислушайся, услышь,
И убаюкает тебя, как Карлсона Малыш.