Эдик разменял сорок лет,
И их не назовешь, как - тридцатник,
Или вот, кажется: сорокет? -
Это, конечно, отрицать не соратник,
Это наступил не господин-белобока,
Это - невнятный прогноз саранчи.
Еще мерещится, что будет одиноко,
Но еще шаг - и поди его сыщи,
Одиночество, друга звездной ночи,
В чреде безличных катастроф.
В конце и невероятный прогноз
Не покажется мифом, из снов:
"Конечная "Сорокет", - кто-то произнес.
"Но постойте, быть может, "Сократ"?
Ведь то было - "земную жизнь до половины..."
"Философом - продолжительно стократ,
Если - с вертограда, а не метаранные вины."
P.S. Нет, Эдику не тридцатник еще, я ошибся, но, видно, предчувствовал что-то плохое, и когда он мне перезвонил, то услышал от него о странном случае с ним, очень тревожном. Боже, не допусти преждевременного, дай исполниться положенному.
P.S.P.S. Только я могу за столом примонить "Леона" и спор будет разрешен. Но Боже... конечно, я не смею просить ни о чем.