Мохнатые макушки тополей
немой тоскою провожают лето.
Трава пожухла в сумраке полей
и хлещет дождь с рассвета до рассвета.
А где-то затерялся твой звонок,
твой одинокий чуть охрипший голос.
И глубина зрачков таит упрек...
Я, как и ты - созревший в поле колос,
и может перезревший, видит бог,
Стою и жду, обманчиво скучая,
но на развилке четырех дорог
меня не ищут и не замечают.
И мерзнут колоколен купола,
зарывшись в затуманенные зори,
И мерзну я, стекая как смола,
на землю, безучастную от хвори.
25.09.02