Когда моё второе Я
мечтает о фотомодели,
когда стреляю из ружья
во сне, а птицы улетели,
тогда я понимаю что
вселенная мне дарит грёзы
и провоцирует за то,
что я живу и вижу розы.
И потому мои слова,
как и иные, значат мало,
хоть и нужна мне голова,
чтоб во вселенной мысль витала.
А плоть бездушная моя,
как дикий зверь, в клетушке бьётся.
И возникает третье Я,
и надо мной оно смеётся.