Упасть в траву,
Вглядеться в синеву,
И в бесконечном небе раствориться…
Скажите мне, я отчего не птица?
Я не летаю – значит, не живу?
Там, в вышине,
Не знают обо мне.
Там только солнце, облака да ветер.
Там золотое небо на рассвете,
Да птичий крик в холодной тишине.
Там звезды – как ромашки на лугу,
Там небо перечеркивают крылья,
И я порою плачу от бессилья,
Что я туда подняться не могу.
Ах руки, вы не крылья – почему?
Нет, правда, отчего же я не птица?
И вспыхивают звезды на ресницах,
И катятся ромашками в траву.
Как часто мне советуют: «Смирись!
Смотри с земли на неба синеву!»
А я все так же буду рваться ввысь.
Лететь. Любить. Дышать. Пока живу.