Не умирают разлюбив,
И даже долго не болеют,
Лишь сигарета мерно тлеет,
Под незатейливый мотив.
Не умирают, потому
Что всё предвидили, но всё же
Мороз бежит по глади кожи,
Из сотен тысяч почему.
Не умирают никогда,
А лишь становятся чуть старше,
И счастье прошлых дней увядших,
Лишь с неба грустная вода.
Бежит ручьями по зонту,
И норовит по шее к сердцу,
Хоть на минуту но согреться,
И полюбить опять не ту....