Зарылась поглубже в свое одиночество,
Обозлилась на всех, никак меня не поймут.
Иногда и самой уже хочется быть веселее и проще,
Довольней, общительней, но я никак не смогу.
Мне трудно поверить, когда меня кто-то любит,
Вопрос возникает один всегда: "а за что?",
Я серая, мрачная, как грозовая туча,
Те редкие дни, где веселая - уже не в счет.
А хочется светлой быть, доброй, открытой,
Не этим, все время простывшим, страдающим нытиком.
Сама свою душу я без остановки насилую,
Ссылаясь на свое легкое расстройство психики.