Я окунулась в прошлое столетье,
В Русь, в небесно-голубую синь.
Думаю о радостном поэте, что так
Жизнь и Родину любил.
Писал о деревне и поле,
О пустоши городской.
Еще о душе, что в боли
Стала почти неживой.
О женщине не любимой,
И давней, любимой – той,
Что радостью соловьиной
Была навсегда одной.
Обман, не обман – счастье?
Страстью мы все блаженны.
В жизни я знаю радость –
Воля, да песня душевная!
Вся любовь – та ж, беда туманная,
Да измены – тупые ножи.
Лишь природа всегда прекрасная,
У нее не бывает лжи.
Окаянная эта фантазия -
Друга милого повстречать.
У поэтов всегда случается
Про любовь неземную мечтать.
Как велико очарование,
Так глубок, горемычный похмель.
И опасны, пусты ожидания –
Романтичной души капель.
Неживою была недавно и я,
Как тяжелый туман, больна.
А сейчас вот, в красивом платьице,
Потому, что любовь пришла…
Не ждала, что оттает хладость,
Что застынет, застонет грудь.
Что побеги на яблоне кряжистой
Пущим цветом еще зацветут!
Да, обман и страстей пучина!
Сумашедших стихов ручьи!
Оживил молодой мужчина,
Как болезнь, глубину души…
То крылатая беззаботность,
То, как камень, стальная тоска.
И, смешна для осенней природы,
Моей яблони смелой судьба.