Меняется свет,меняется звук,
Хотя он всё также мёртвый...
Улица, ночь поганой рукой выхватывает из рук отвёртку.
Небо цвета войны, мне кажется я чувствую
Приближение этой весны...
Где кризис в столовской каше,
Где ноет безбашная шапка полторашек-панелек ваших.
Шпагоглотатель из цирка уволился,
Он теперь вечно молится,
Кажется скоро повесится тут,
Ибо чуть ли не полоснул себе кишку.
Недосвободу толочат таблеткой в недоразвитом детском мозгу,
На стекле записка от белого врача:
"Выходи,я тебя убью :)",
Ан мне не страшно, господа!
Я выхожу и образа, костлявые фигуры сих
Сжирают все мои стихи,
Которых два,может один,
И я вам дам,чтоб не забыть записку полную любви и паранойи,
И начиненную кровавым зноем.
Моя провинция горит,пустыми голосами и вытекшими в ров глазами...
Я завещал бы на полях свой крик исколотый ножами,
Изорванный кварплатой путь,
Мы выплавляемся в аду,
И здесь затянем Беломор,
А я всё пялюсь в угол-урод.
И всё в воплях,и всё на токном льду,
Весна вновь мажет сопли по моему холсту.
25.04.18.