Задёрну гардины. Сказку тебе, сынок?
Жила-была птица, у которой не было ног.
Однажды взлетела – и мечется с той поры.
Устойчивый мир провалился в тартарары.
В воздушных потоках, отчаянна и горда,
Несётся она сквозь годы и города.
Все смотрят на небо: кто это там поёт?
Какой драматизм! Как прекрасен её полёт!
Такой отдохнуть бы на ветке у короля,
Да только обратно не примет её земля.
С далёких колючих скал наползает ночь,
Уносятся песни, как ничего не смочь –
Ни сделать гнезда, ни обнять своего птенца.
Я лучше не буду рассказывать до конца.