Он струны рвал, взлетая ввысь.
Он верил, так должно случиться.
Стихи с той музыкой слились,
Чтоб в нашей жизни появиться.
Он рвал себя, как струн металл,
Плюя на мир кровавой болью.
Рождался он и умирал,
И воскресал своей любовью.
Он, будто знал, что нет конца
Его восторженным полётам.
И так работал, что с лица
Не исчезали капли пота.
Ведь у поэтов нет границ,
Нет рамок, сдерживающих душу.
Они подобны стаям птиц,
Китам, стремящимся на сушу.
Не нужно льстивых им похвал.
Себе прекрасно знают цену...
Он не напрасно цепи рвал,
Врываясь бунтарём на сцену!
И дай нам Бог понять его,
Ушедшего в сиянье славы,
Вкусившего обмана зло
И сладость дружеской отравы.
Но и теперь, где звёзд купель
Мы слышим стонущие звуки.
Гитару взял свободный Лель,
В свои натруженные руки!