Холодный язычок ручья мусолит
ладонь, как черепок разбитой кружки.
От запаха озноб - мурашки соли
на лаковой спине ржаной горбушки...
Бездонный вкус прикушенной травинки -
исхоженная память, смех и слёзы,
тоска несбывшихся дорог - кровит, как
десна под март от авитаминоза.
Змей-вечер, выползая из раскола
земли и неба, искушает сердце:
- Усталость ми'нет!
Верить? Светел, золот...
Фальшив. Культе души не разболеться.
Состриженным под корень заусенцем
царапает нутро ненужный голод.
Напрасный ветер мокрым полотенцем
вдоль щёк... Весна? Не жду.
Не жизнь, а полу-...