Вот стою,а прочесть ничего не умею в степи:
Караванных путей не найти,не застать по следам.
Где дорога легла в целине,семь дорог отсекли.
Нынче тут где-то тракт пролегал,нынче там...
Вот смотрю на курган и как будто влюблён,
Только с первого взгляда безлюдною кажется степь.
Я бегу на неё,я кричу в пороговый тон
Тишины от находок,возможных в её высоте.
Налегке по ровному полю травы и цветов
С краснолицым апрелем,обветрившим губы мои:
Семьсот пятая **тёрка** в локте и бежать я готов
Семьсот восемь историй земли от зари до зари.
В перекур задаёшься вопросом к себе:
Отчего предо мной словно чист горизонт...
И сейчас начинаешь улавливать звуки степей,
Слышать песни,похожие будто на сон.
На кургане стою и как будто влюблён,
Только с первого раза едва ли поймёшь.
Но накроет мгновенье пороговый тон
И откроется правда твоя,и раскроется ложь.
Не в находках вопрос-куда лучше и хуже места
Есть в окрестностях карт,расправляемых жадной рукой.
Мой хабар-начинать новый поиск с листа
Обновлённой души под Луной.