Я тыщу планов отнесу
На завтра. Ничего не поздно.
Мой гроб еще шумит в лесу,
Он - дерево, он нянчит гнезда.
Франтишек Грубин
Ну вот и встретились они – пиита со гробОм.
И гроб наш загрустил, не видя света.
А что грустить?
Ведь, боже упаси,
он мог бы так и простоять столбом,
обзавестись большим дуплом,
стать скучным стулом иль столом,
да, наконец, банальнейшим веслом,
А он, гляди, последнее пристанище поэта! –
Не всем так повезло!..
Но безутешен наш герой
И видит сны ночной порой,
Как краснокрылая заря
Ему макушку гладит в час рассвета.
Где ты заря? Где сердца томный шорох, где ты?..
Всю жизнь он суетился, шелестел,
Всё колыбельные пернатым пел,
И ничего на завтра не отложишь –
Все глаз да глаз, да руки вверх под птичье ложе.
Не оценили: фьти-фью –
И желуди уже жуют в другом краю.
Вот так и отбыл срок свой в суете.
Но было ль То? И были ль Те?
А может, было все не зря,
И был он прав, другим себя даря,
похоронив в себе поэта…