Мы летели на свет, но бежали в темень,
Роняя слова мягкостелющих грез.
Оставили раны на близких потерей,
Пробуждая в них солнце, средь искорных гроз.
Ведь каждой трагедии что-нибудь светит:
В глаза или сверху, сжигая лицо катастроф;
Она, изможденная, бродит по свету,
Под видом любви, заклиная сынов.
Красота здесь - посредник, беды соучастник,
Прах в глазах от всего, что умеет любить.
Все - слепы и давно, но опаснее в страсти:
Неверной рукой рвем преступную нить.
Все слова - это ложь на распятом ребенке,
Эта ложь, как клеймо на любом существе.
Эта жизнь поддается лишь наглым подонкам,
Меж собой соревнуясь в слепом мастерстве.