***

Небо над головой,
  как капля бензина
  в луже от дождя.
Уже Закат. Город затухает.
Он на кухне
  пялится в окно.
В небе люстра
  тускло горит.
На столе: бычок, клочок бумаги.
Полный хаос и бардак, словно картина
  Иеронима
  Босха.
На клочке
 кривые буквы кричат.
С яростью
  воздух кромсают, как ножом
  поросят.
Все красные стали от крика.
Красные.
Кто-то же должен услышать
  боль тех слов и строк.
Но уши есть только у листов