***

Стоишь, с протянутой рукой,
Смотря на тени проходящих мимо.
Где твой порог, где твой покой?
Где то, что быть должно любимо?
А на ладони только пыль
Поддернутая свежим пеплом.
Все сказки кончились, есть быль;
Забрало поднято, броня окрепла.