вы мне, пожалуйста, не верьте,
когда слова мои дрожат,
но расстояние до смерти -
одно движение ножа.
мы все впадаем в океан
через моря, озёра, реки,
по гнилым трубам кровь из ран,
и перестал быть человеком,
оставшись строчкой на листе
и чьим-то первым поцелуем,
чёрной звездой средь дня блестеть,
о сбывшихся мечтах тоскуя,
отчаянье и дерзость слов -
бог молодым прощает это,
прощает он еретиков,
а я останусь сигаретой,
что выкурена на двоих
среди заброшенных домов,
когда родился первый стих,
предвосхитив пожары слов.
мы все летим на тот огонь
как мотыльки в ночи бездонной,
пускай пропал куда-то сон
от липких мыслей весом с тонну,
пожар не вечен - догорит,
но вечер расцветает снова,
и кто бы что не говорил,
в начале всё же было слово.
когда-то это всё пройдёт,
и сердце превратится в камень,
поставлю время, дату, год
под стих о вечном океане.
21.15.22.04.18