В поле нет ничего, хоть свисти,
Кроме серого, синего и пушистого.
Продала б ты капкан этих соток несчастных шести
Да со мной подалась путешествовать.
И потом ещё книги — непросто их все увезти.
Не пора ль обходиться прочитанным
И познанья держать в голове, как в горсти,
Самородными, ненарочитыми.
А не то — в пустыре — ничего, хоть свисти,
Стало пеплом с песком — всё без вычета.
Право, надо ж когда-то вблизи рассмотреть
Удалённости, выпуклости и плоскости.
Мир лежит под замком — отопри, наконец, рассекреть,
Нежеланная рифма «стареть»,
Дни лукавы — скажу по-апостольски.
Дни лукавы, нет на них управы...