За свои двести, с лишним, лет,
Они не выросли, увы,
Богаче став, по весу бед,
Тех, что кому-то принесли.
Ракет, наделав, кораблей,
И самолётов, до сих пор,
В них тот же образ дикарей -
Британский, каторжный позор…
… Всё так же рвут из кобуры,
В ковбойской шляпе, разве что,
Побольше пестик, раза в три,
Чтоб первым выстрелить, в того,
Кто не понравился, кому
Хотелось жить, не как они,
Где, их права, им, ни к чему,
Коль все виновны, без вины,
Что не склонились под тот флаг,
Матрасный, с кучей звиздулей,
Гордиться, коим, ну, никак,
Поскольку нечем… Крови, всей,
Что ими пролита, без прав,
Хватило б небо, сотню раз,
Где больше, мирных, не считав,
Напалмом жгли, пускали газ…
… Стране, уже, под триста лет,
А всё ещё, как та шпана,
Быдлячий свой менталитет,
Изжить, и частью, не смогла.
Всё те же банды, лишь, сюртук,
На пиджаки и фраки, но
Сапог, ковбойских, тот же стук,
И Запад Дикий, как в кино…