Ни горечи, ни боли, ни обид.
Словам-побегам нужно разрастаться,
А нам — словами этими спасаться,
Когда весна уже не исцелит.
Выходишь и роняешь по пути
Упрёк, когда-то сказанный некстати.
Доверив часть неточностей цитате,
Слова бросаешь, словно конфетти.
И прорастают, верные теплу,
На буквочном неровном чернозёме
Кусты метафор в запылённом томе,
Готовые рассыпаться в золу.
Ты им не веришь. Ты несёшь в себе
Своё, ещё не сказанное слово,
Которое проклюнуться готово,
Но спит пока уютно в скорлупе.
Оно проснётся, примет важный вид,
Дождаться бы намеченного срока.
Но с ним пока беседует сорока
И каждый, кто с цветами говорит.