скучающих мыслей неверное "если"
размажется слоем ушедших побед,
над кем и зачем? не пустое - не в песнях,
а в прозе и главах обманутых лет.
я книгу сшиваю, страница к странице,
пусть грубостью шва и стежками внахлёст.
рисунки пропущены, лица все, лица,
и плахи заброшенный вовсе помост.
а мне бы шагнуть в те немногие сцены,
что памятью живы, тихонько пройтись,
побыть в Зазеркалье невидимой тенью,
увы, не вернуть то - молись, не молись.