Был день – выдох мой изошёл в вопрос:
а стоит мне снова вдыхать?
В тот день мир умолк – и зерцальца рос
как будто подались вспять,
и стих человек – что сказать ему,
согнутому в тот же вопрос,
раз небо смолчало в свою синеву,
и съёжилось море в торос,
и зверь отступил под лесную сень,
и птица в гнезде спаслась,
и камень, как слово, забрал свою тень,
чтоб не указать ложный час,
и ветер отпрянул от юных трав
и флюгеров бёг, что огня, –
одно только эхо, вопрос мой скрав,
дразнило в ответ меня.
И я не стерпел – и наполнил грудь;
и с тем же наполню сейчас –
из робкой надежды, что кто-нибудь
в другой отзовётся раз.