И снова я хочу писать,
но не о ком и не о чувствах
ведь нету той, чтобы мечтать
ее лишь нет, а в сердце пусто.
разлитый кофе на столе,
играет джаз на 98 volume,
я для себя живу,
но рядом с мыслью,
что мне и так не плохо.
и пусть ее не обниму я,
и не увижу тонких рук,
я буду жить обычной жизнью
и не услышу в двери стук.
я буду дальше вот так жить
и лучше будет одиноко,
чем с дурой вместе рядом быть,
ломать себя нароком.
Б.Диваков