Говорила мама дочке,
Заплетая две косы:
-Об одном я знаю точно,
Доброта не от красы,
Не от громкого богатства,
Показного меценатства,
Не от лживого притворства,
Не от хитрого проворства.
Доброта от состраданья,
Пережитого страданья,
От не сорванных цветков,
Выросших среди лугов.
Доброта щемит и греет.
Так нас, видно, Бог жалеет -
Искренне и неподкупно -
И безгрешных, и преступных...
Пусть твое, уже взрослея,
Сердце так же не черствеет!
Говорила маме дочка,
На могиле по цветочку
Разложив простое слово
"Мама"
в лепестках лиловых:
-Мало добрых! Честных мало!
Долго я искала, мама.
В разных странах. День-деньской.
Многих жизнью поломало
Нашей братии людской.
И у Бога я просила,
Чтобы дал хотя бы силы
Быть немножечко добрее...
А вот дважды сиротею.
Нет тебя . Не стало бати.
Словно горькое проклятье
Пронеслось над головою,
Сердце сжав рукой стальною.
Посмотрела сверху мама -
Слезы - в радугу-дугу.
И поднялся в стеблях прямо
Цвет лиловый на лугу !
Улыбнулась дочь сквозь слезы,
Но цветков не сорвала.
И до самого мороза
Сон-трава в лугах цвела.