Забыв про сон, еду и встречи,
Её художник рисовал.
Слегка опущенные плечи,
Лица божественный овал,
Груди высокой плавность линий,
Волос блестящий водопад...
Он, как дитя, ловил с картины
Загадочно-наивный взгляд.
Послушная его таланту,
Она рождалась на холсте.
А он, подобно музыканту,
Пел кистью оду Красоте
И замирал. Природной силой
Дышали женские черты.
Она страдала и любила,
Когда-то верила в мечты,
Она звала и обещала,
Повелевала и гнала,
Порой небрежно возвращала,
Порой пленительного лгала.
И понял вдруг усталый мастер,
Что выхода другого нет.
Отныне, мучаясь от страсти,
Он обречен любить портрет.