Журналист из Чикаго,ловкач и проныра,
Принёс в газету приснившийся сон,
Будто он держит в руках карту мира,
И не находит России в ней он.
Какие-то хижины,как из бумаги,
Никаких для него неожиданных встреч,
Треплет ветер американские флаги,
Слышна родная английская речь.
Трудно поверить в иллюзию эту,
Об этой минуте мечтал он всегда,
Была где-то Россия и вот её нету,
Американский соперник исчез в никуда.
Погоревали с редактором вместе,
Посмотрели с грустью в Чикаго, в окно,
В новостях:Москва и Россия на месте,
А голодной курице снится пшено..