Он словами, как кистью,
Образ той рисовал,
Что ему стала жизнью.
О которой мечтал.
Всё продумав до точки
В каждой паре страниц.
Находя в каждой строчке
Взмах любимых ресниц.
А слова, словно птицы,
В майский солнечный день.
Только эти синицы
Помнят девушки тень.
Каждый в жизни художник,
Если станет влюблён.
Всё, что сердце тревожит,
Всё, чем был покорён,
Он «опишет» в картине,
«Зарисует» в стихе.
Но зачем на витрине
чувства в нежном штрихе?