ничего серьезного,
пачкаешь мысли, как пепел от сигарет -
лавчонки, пепельницы и клетчатую юбчонку.
секс - не от большой любви, а от тактильного голода,
что наскучил, да тело болит и просит чего-то нового.
ну, извини.
затяжка - выдох - прищур.
а вон мой новый мальчонка в элегантной такой рубашонке.
идет с цветами.
а ведь сколько я говорила, что люблю полевые,
но мои слова побоку, да и черт с ними,
с уже неживыми, завернутыми в обертку
и посыпанными конфетти.
ничего серьезного,
чёрт и с ним,
с мальчонкой, надухаренным и наряженным,
как на свидание,
а мне ведь только и надо, что утолить своё голодание.
бедняжка.
нет, ничего серьезного,
но тебе почему-то нравится, как я смеюсь,
раздражаюсь и до упаду танцую,
как за нос вожу таких мальчонок,
разодетых с иголочки в пиджачонки,
а потом рассказываю, тебе, своему ворону,
часов так в двенадцать ночи,
как утолила тактильный свой голод, свой зуд и тоску.
на другом конце провода ты смеешься что есть мочи.
а потом как-то печально: "можно к тебе приду?"