Все говорят: года летят незримо.
Мелькают, как листки календаря.
Но что-то ни один не пробегает мимо,
чтоб не задеть своим крылом тебя.
Чтоб не оставить след в морщинках под глазами,
не пробежать бороздками по лбу.
Мы этого с тобой не замечаем сами,
но вот придёт пора и мы заметим вдруг.
Тут незаметно набегут воспоминанья,
ты с тихой грустью станешь вспоминать
те встречи частые и раставанья,
что в жизни ты привык не замечать.
Свои студенческие разговоры
и эти плоховатые стихи.
И даже то, как долго ночью "шпоры"
писал стараясь мать не разбудить.
Своих друзей, подруг по институту.
И тем они тебе дороже всех других,
что сколько б лет с тех пор промелькнуло круто
ты вспоминать всегда их будешь. Молодых.