Разума коснётся что-то,
Не оставив в памяти следа.
И ума бессмыслена работа,
Он бессилен снова как всегда.
Белый шум, размытость силуэта,
Мутность непроявленности в нём.
Смысла нет в бесформенности света,
Станут мысли, слов пустым пятном.
Ветер в форточку — качает занавеску,
В вену больно, колет врач иглой.
В мир больниц, болезнь прислав повестку,
Не смогла, всё ж справиться со мной.
То ли ум зашёл за ум, то ль правда,
Что-то в разум мой пришло извне.
Уже ночь, все спят и мне бы надо,
Только нет, покоя в моём сне.
Я в нём что-то, важное безмерно,
Понял, вспомнил и к утру — забыл.
В нём сбежал, из белых пятен плена,
А вот вспомнить — не хватает сил....
Марковцев Ю.