Не успеешь оглянуться –
вот и первые цветы,
не успеешь к ним нагнуться –
вот и первые плоды,
не успеешь их отведать –
вот и танцы белых мух,
на ботинки сменишь кеды –
все растаяло вокруг.
Пост, неделя за неделей,
бодро тянется к весне,
будто вёсен, в самом деле,
предстоит немало мне,
будто лето наливное
не однажды мне мелькнет,
будто праздничной фольгою
вновь поманит Новый год.
Будто нужен мне купальник,
дождевик и сарафан,
будто нужен мне начальник,
самодурственный профан,
чтоб вращаться и общаться,
изучать и обучать,
раз в неделю высыпаться,
успевать публиковаться,
индекс Хирша повышать.
Сколько дней еще осталось
на последнюю весну?
Будет лето – что за малость,
может, тут и ускользну,
ни к чему тогда купальник,
индекс Хирша, дождевик,
ни к чему тогда начальник,
всех бумаг передовик.
И не нужно просыпаться,
cобираться и спешить,
и чего-то дожидаться,
и кого-то тормошить,
и чего-то опасаться,
и о ком-то не забыть…
...Мне ж не в озере купаться,
мне в неведомое плыть.